Я вообще ровно дышу к поэзии. Стихов, которые нравятся - по пальцам пересчитать. Подавляющее большинство - никак. Один мой коллега вообще говорит, что стихи пишут те, кто не может красиво высказаться в прозе.
Один из этих немногочисленных - Аля Кудряшева. "И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки".

И вот сегодня на работе - а я пишу новости - вижу это.

Застопори дверь, а дальше дыши размеренно,
Тебе ещё нужно столько всего успеть.
Ведь смерть не любит скорых и неуверенных,
Она вообще капризная дама - смерть.

Ты долго считал, до часа, до сантиметра,
Раскраивал карту, забыв про еду и сон,
Момент приземления, скорость, потоки ветра,
Ведь лучше так, чем виски и Паркинсон.

Теперь пригодилась пятёрка по математике
(Насколько неважной в детстве она была)
Когда облака богатой мохнатой мантией
Ложатся на развернувшийся срез крыла.

И ветер шумит, и горы встают, как башни.
Вот счастье,
Последний миг его неминуем.
А тем, позади, почти что не будет страшно,
Лишь тридцать секунд
Из последних
Восьми
Минут.

Не знаю. Страшно.
Восемь минут. Господи.